Desearse suerte puede ser uno de los actos más humanos. La única enseñanza que deja la historia es que en el mundo la suerte nunca se ha repartido por igual. Está regada en desorden por todos los destinos de forma tan extraña que invoca al mismo tiempo dosis equivalentes de belleza y de injusticia. Se escapa y aparece, se invoca y no llega, y llega sin que se invoque. Hace su entrada en tandas inesperadas, hila carambolas, arruina lo establecido y consolida lo incierto. A su arbitrio nos daña o nos vuelve grandes, aunque grandes o dañados seguimos siendo sus juguetes.

Para los que creemos en Dios, el 31 de diciembre no es un día como cualquier otro. La noción divina se vuelve casi palpable y esa cosa abominable que domina el tiempo y decide sobre la muerte, forma una nube silenciosa sobre las familias que se abrazan y se desean suerte. Todo se resume en un pensamiento colectivo sobre la suerte. En el deseo de que por lo menos se mantenga estable, que para arruinarnos una carambola no nos lance un terremoto. Sabemos que nos tiene tragedias guardadas pero pedimos que no las lance todavía, que se demore unos años, muchos años, o unas décadas.


En el último 31 todos estábamos pidiendo eso. Ahora, transcurrida la mitad del año, nos mandó un invasor que está destruyendo por dentro a a la abuela. Estoy muy triste.